Вильям Скотт

Я на поэмбуке уже столько времени, что вполне подпадаю под *старичка* и, конечно, помню бесчисленное количество споров о том, кого считать поэтом, а кого – графоманом, какой частью тела должны писать домохозяйки, чтобы их признали тутошние члены всевозможных творческих союзов и – просто члены как таковые, авторитет которых подпёрт правильными рифмами, а не корочками и грамотами.

 

Помню критические разборы и пространные комментарии разной степени полезности, наезды друг на друга, на Мандельштама и Бродского, Есенина и Пушкина, наконец - Асадова и Дементьева. Салонные беседы о стихосложении, мгновенно скатывающиеся в выяснение вечного вопроса: кто именно из участников беседы дурак. И неважно даже - почему. Для доказательства умному вполне достаточно ника, аватара, национальности, обнаруженной в стихах оппонента позорной глагольной рифмы или – совсем уж непростительное – незнакомого доселе слова. Ты либо быдло, либо выпендрежник. Тут главное, как Нельсону из *Симпсонов*, первым показать пальцем и крикнуть своё *ха-ха!* А стихов тут все равно нет и не будет, всем известно, что они в библиотеках, а для всех нас придумано дивное составное *сетература*, неуловимо напоминающее что-то неприличное, никак не пойму, что. Может, народ подскажет.

 

Тем не менее народ рифмует как нанятый, и именно что в сети, выныривая оттуда с турами по городам и весям – сольными и коллективными. Между прочим, за деньги. То есть люди зарабатывают стихами – стало быть, поэты. Хотя их тексты большей частью из серии *и я так могу* или *могу, но не хочу*, и даже *могу, но стыдно*. Но это, разумеется, во мне говорит зависть к деньгам и славе, признаюсь сама, все равно раскусите.

 

Эти столь же мучительные, сколь и бесплодные дискуссии на тему кто такой поэт и кому нужны стихи, без конца возобновляются, потому что ответа нет и его все равно не найти. А если вопрос уточнить до *кому нужны твои стихи*, тут как раз легко – никому. Даже у рейтингового (в хорошем смысле) автора тут, на пб читателей немного. А тех, кто прочёл у автора всё – вообще единицы. Потому что тут - пишущие. Мы не читать сюда пришли, а выкладывать своё, замирая в ожидании отзывов. А какие они – см. выше. Круг замкнулся.

 

Между тем стихи, чтоб им, пишутся все равно, и почитать их, поговорить о них хочется, причем в компании, где тебя и похвалят искренне, и не пнут за косяки, и подскажут – в случае если тебе нужны эти подсказки. Где все разные по возрасту, мироощущению, темпу жизни, текстам, и никто никого за это не осуждает и не пытается грести под одну гребенку. Возможно по сравнению с семинарами, конкурсами, слэмами и баттлами это детский сад – так мы и не претендуем. У нас есть громадьё планов, мы всё обязательно осуществим, но собираемся не поэтому. Стихи и песни, свои и чужие – это главное. Это называется – единомышленники. Не выпендрежники, не графоманы. Люди, которым интересно вместе, потому что они пишут. А стало быть, понимают друг друга. Мы не выросли из этого формата, да это и невозможно.

 

А почему *Двенадцать*? Просто нас было вчера столько – двенадцать. Апостолов поэзии и музыки. Финский (маркетинговый нонсенс) кофе и дары гостей - зимние яблоки, кабошоны шиповника и стихи. Отличные, между прочим!