#перезагрузка

Кашель подходил к горлу с интервалом легкоатлетов на финише стометровки. Гудящая голова как отправляющийся паровоз скоро тронется с места от торжества физического бессилия. "Какого черта! - все повторял он - Какого черта я вынужден тратить время на лечение!?". Его бесила собственная слабость. Она ставила его на колени, отнимала время по захвату мира, которого у него было немного - одна жизнь.

 

Он не знал, чего хочет. Точнее знал, но не мог понять, что конкретно. Значимое. Значимое и большое для этого мира людей, которым в общем-то и плевать на других и самих себя. Он заходил в метро, смотрел на людей и понимал, что он так не хочет. Дело не в том, чтобы передвигаться на тойоте или ауди вместо "метровагонмаша". Это лишь форма. Содержание другое. Люди со своей биографией, историей болезни, предпочтениями, мечтами, желаниями. Ты смотришь на них и видишь потухшие звезды, недолетевшие до Марса ракеты, несостоявшиеся олимпийские победы. Если бы их лица говорили о другом!

 

Но таких потухших большинство. Ему же хочется гореть. Гореть ярко, независимо, стойко и бессовестно. Гореть, как горела Москва, как полыхали мосты после партизан, как огонь богов Олимпа, и как Прометей, он грезет передать эту искру, зажечь других, "даровать огонь". "Vita brevis ars longa, - крутилось в голове - Vita brevis ars longa". Только так. И никакие боли в голове не могут даже осмелиться помешать таким целям.