Шелест Владимир
С днём рождения, РенАрт!
8 ноя 2019
ЛЕС
Ты с пятисот шагов не промахивался ни разу,
Скользил по лесу бесшумно, не пригибая трав.
Ты доверял своему чутью, карабину, глазу.
Ты шел по следу, ты бил картечью и знал, что прав.
Ты ведал тайны земли, ты верил, что будешь вечен,
Восток от запада отличал, не глядя на мох.
Но зверь, которого ты преследовал в этот вечер,
Нарушил все лесные законы, какие смог.
Он обходил за версту ловушки, ломал капканы,
И след запутывал, и на клич обманный не шел.
И ты менял, скрипя зубами, все схемы и планы.
Ты никогда не бывал так вымотан и взбешен!
Хотя бы раз подобраться к тени его на выстрел!
Твой глаз надежен, твой разум точен, душа пуста.
Летя стрелою по темным зарослям, ты и мысли
О том, что можно остановиться, не допускал.
Еще немного – и, крикнув радостно и жестоко,
Отправишь пулю в почти невидимый силуэт.
Луна следит за тобой и за ним, прищурив око,
Пока решается, промахнулся ты или нет…
Мой гений леса, мне заранее был известен
Исход погони погонь – да ты все знаешь и сам:
В последний миг ты успел зажмурить глаза. Ведь если
Его не будет в лесу, то что тебе делать там?
© Ренарт Фасхутдинов
Наступает осень – пора мудрецов и магов.
Все охотнее принимает слова бумага.
Стал прозрачен воздух, и видно издалека мне
Золотую листву, летящую вниз, на камни.
Город хрупок и обнажен до предельной грани.
Осыпаются краски, и на пустом экране
Проявляется все, что только может присниться:
Незнакомые переулки, чужие лица.
Каждый мимо скользящий путник почти бесплотен.
Мне легко представлять: это Франц, идущий к Лотте,
Или бедный Каспар из Тьмы, или хмурый Ницше,
Или кто-то еще, из тех же теней возникший.
Вас так много, герои сумерек, снов осенних!
Я шепчу имена, поскольку знаком со всеми.
Мы друг друга издали видим, мы так похожи,
Наши бледные души просвечивают под кожей.
Улыбаюсь одними глазами: мир вам, братья!
Жаль, что никого не смогу отсюда забрать я.
В этом городе, плотно скроенном, вам не место.
До свидания, Франц, тебя заждалась невеста.
Медным светом окрасив смутные силуэты,
Не спеша отплывает солнце за грань планеты.
Я смотрю на часы: через пару мгновений восемь.
Наступает осень…
© Ренарт Фасхутдинов
ЧЕТВЕРТОЕ ИЗМЕРЕНИЕ
Назову героя, допустим, Жаком (а возможно, Дмитрием, но не суть).
Он идет с работы летящим шагом, по ночным кварталам срезая путь.
Остановка, мост, поворот направо, через парк и к дому – маршрут таков.
Но сегодня в парке торчит орава молодых жестоких сорвиголов.
Я-то знаю, что ожидает Жака: потасовка, кладбище, море слез…
Но терять такого героя жалко. Значит, надо вмешиваться всерьез.
У меня хватает на это власти, потому что авторам можно все.
Я беру не глядя мой верный ластик, провожу по карте – и Жак спасен.
Он меняет курс перед самым парком и шагает долгим кружным путем –
Подворотня, желтый фонарь и арка, драный кот, пустившийся наутек.
Чертыхаясь, Жак огибает ямы, бормоча: "Да что это я творю!",
И выходит, хоть и не очень прямо, к своему подсвеченному двору.
Отведя беду, оседаю в кресле (по идее, спать бы уже давно)
И опять задумываюсь – а есть ли вот такая сила и надо мной,
Чтобы крепкой дланью брала за ворот не забавы ради, а пользы для?
Я смотрю в окно на погасший город и затылком чувствую чей-то взгляд…
©Ренарт Фасхутдинов
ПРИЮТ ПЕРЕСМЕШНИКА
Это маленький остров, мираж, фантом,
Светотень и ее игра,
Тишина укрывает его зонтом
От радаров и телеграмм.
Если предан, разбит, потерпел провал,
Потерял все то, чем владел,
Ты окажешься там, где растет трава,
Подступая к самой воде,
Где в минуту проходит любой ушиб,
Заживает любой ожог,
Где лохмотья усталой твоей души
Превращаются в чистый шелк.
Ты становишься снова лишь тем, кто есть,
Ни о чем теперь не жалей.
Только здесь, путешественник, только здесь
Ты свободен от всех ролей.
Не тверди имена, не храни долги,
Не дрожи над списком побед.
Здесь железный закон: никому не лги,
А в особенности себе.
Это все ненадолго, на пару дней,
Если три – повезло, считай.
Но потом ты раскинешь крылья в огне
И поднимешься со щита,
И вернешься туда, где закат кровав,
Где гремит бесконечный бой.
А пока – под ногами шумит трава,
Пахнет свежестью и водой,
Ни о чем не жалея, не слыша гром,
Раздающийся вдалеке,
Пересмешник поет на своем родном,
Незаученном языке.
©Ренарт Фасхутдинов
Почитайте стихи автора
Наиболее популярные стихи на поэмбуке
