Khelga

Практически в унисон завершились два местечковых прозаических конкурса. Первый требовал от соискателей выдать на-гора дотрёхсотсловный шедевр. Второй, словно в пику первому - посттрёхсотсловный.

 

Шедевры первого прочла почти все. Не слишком впечатлилась. Вероятно, оттого, что организатор, презентуя, просил конкурсантов "описывать обстановку в которой будут происходить ниже описанные события"? Или же оттого, что в пылу обсуждения одной из претендующих новелл пенял на некий "далеко не всегда бесполезненный процесс"?

 

Шедевры второго... прочла только один. По факту наиболее лавросодержащий. С изумлением обнаружила, что уже в первых строках своего письма (с) лавроносец "пошёл, как говорится, по стопам отца. Об этом все говорили", а также перепутал вопросительные местоимения и присоединительные союзы.

 

Ага, подобно мечтательному милновскому Пятачку воскликнете вы. Ага! Сайт-то поэтический! И каков спрос с поэтов - оне прозе не обучены, оне прозой только балуются в редкие моменты внепоэтических досугов!

 

А я как есть тоже свинья, а ещё сука природно рыжеватая, Бродского вам Иосифа. Что тот Бродский говорил? Вот что: "Проза есть продолжение поэзии другими средствами".

 

Сплетение старых, но гибких ветвей, синхронный шорох капризных листьев. Норвежский лес. Взаимосвязь. И пятачки тихонько кабанеют.

 

А иногда вникаешь в стихи здешней барышни какой. Или небарышни, не суть. И всё в тех стихах такое бродское и норвежское, и мысли текучи, и рифмы хитры. Но ткнёшься в любую нерифмованную неструктурированную фуэту замечательного поэта (-ессы) - и глаза таращишь: неужто? Потому что плоско, скучно - и ни узорных прохладных листьев тебе, ни тёплой живой коры. И думаешь: а стихи-то им ли, неуклюжим рассказчиком, писались?

 

Давайте следовать, что ли, заветам Иосифа. Я пытаюсь, изредка получается.