Андрей Мансветов

В самом примитивном варианте, пейзажная - это о природе, а философская - там где умные слова, поучения и аксиомы. Пейзажно-философской в природе не существует. Бывает, что состояние/наблюдение природы порождает мысли (не обязательно озвученные автором в стихе). Бывает и что погружение в мир идей бросает мысль в стихии. Белеет парус, на севере диком стоит одиноко, пыльный кречет, буря мглою...

Но что мы видим в кубке. Берёзки переплетаются с гражданской позицией, аксиомы подчёркиваются тропинками. Пусть простят меня авторы. Я не имею в виду никого персонально. Просто общее впечатление от чтения.

Но я не о том хотел сказать.

Просто меня удивило, что в стихах очень, исчезающе мало пейзажного города, как будто подавляющее большинство не живёт в городах. Что это? Системная ошибка? Получается, что так и есть. И пусть простят меня авторы ещё раз, но многократные повторы весьма краткого списка "пейзажных образов" можно трактовать или в том смысле, что все они живут в некоем очень небольшом по площади заповеднике законсервированной природы, либо в придуманности этого заповедника/мира. А своё-то где?

Участвуй я - писал бы про узловатые пальцы городских обрезанных тополей. про звёзды, которые видно, только из самых глубоких колодцев дворов, про пух, прости, Господи, тополиный, который выметаешь потом до самого нового года, а потом до пуха выметаешь колючие жёлтые иголки, про... да мало ли. У каждого свои маркеры, свои кнопки в природе, запускающие мысли и эмоции. Свой жёлтый цвет послегрозового закатного неба, когда ты, пятнадцатилетний, выходишь из клуба УВД полностью оглушённый только что просмотренными "Страстями по Андрею", или когда идёшь по шпалам с бывшей одноклассницей с концерта Цоя, и она говорит, что возможно один из нас Бог. а А в городе апрель, асфальт как зеркало отражает мигающие жёлтым светофоры, потому что уже ночь. И вот ещё. Ветер хлопает полиэтиленом в пустые проймы незастеклённых окон долгостроя. Ветер идёт с реки, швыряется серым... А ты идёшь не разбирая дороги, прокручиваешь полувслух дурацкий закольцованный ямб, а где-то у затылка вызревает понимание ВСЕГО. И ты знаешь, что не дотянешься, а всё равно идёшь, крутишь и ждёшь, что вот-вот... И мысль на финальчик. Вычитал, как украл. Эврика - это когда бегаешь голый и мокрый по полису, а сатори, когда замираешь на полувздохе почувствовав мгновенное и невыразимое понимание всего.