Алёнка

Замечательная получилась из стиха песня. Одна из моих любимых! Спасибо!

Мне никогда оно не нравилось: слишком много позы.

...очень слабое стихотворение - на мой взгляд, конечно же ) А одно из немногих любимых - вот: *** Я разлюбил тебя... Банальная развязка. Банальная, как жизнь, банальная, как смерть. Я оборву струну жестокого романса, гитару пополам — к чему ломать комедь! Лишь не понять щенку — лохматому уродцу, чего ты так мудришь, чего я так мудрю. Его впущу к себе — он в дверь твою скребется, а впустишь ты его — скребется в дверь мою. Пожалуй, можно так с ума сойти, метаясь... Сентиментальный пес, ты попросту юнец. Но не позволю я себе сентиментальность. Как пытку продолжать — затягивать конец. Сентиментальным быть не слабость — преступленье, когда размякнешь вновь, наобещаешь вновь и пробуешь, кряхтя, поставить представленье с названием тупым «Спасенная любовь». Спасать любовь пора уже в самом начале от пылких «никогда!», от детских «навсегда!». «Не надо обещать!» — нам поезда кричали, «Не надо обещать!» — мычали провода. Надломленность ветвей и неба задымленность предупреждали нас, зазнавшихся невежд, что полный оптимизм — есть неосведомленность, что без больших надежд — надежней для надежд. Гуманней трезвым быть и трезво взвесить звенья, допрежь чем их надеть,— таков закон вериг. Не обещать небес, но дать хотя бы землю. До гроба не сулить, но дать хотя бы миг. Гуманней не твердить «люблю...», когда ты любишь. Как тяжело потом из этих самых уст услышать звук пустой, вранье, насмешку, грубость, и ложно полный мир предстанет ложно пуст. Не надо обещать... Любовь — неисполнимость. Зачем же под обман вести, как под венец? Виденье хорошо, пока не испарилось. Гуманней не любить, когда потом — конец. Скулит наш бедный пес до умопомраченья, то лапой в дверь мою, то в дверь твою скребя. За то, что разлюбил, я не прошу прощенья. Прости меня за то, что я любил тебя.

Алёнка, общеизвестно, что на вкус и цвет... )

от как обидно, что "белым снегам" в здешнем кубке не довелось участвовать... прям до слез обидна...

Сегодня умер Евтушенко – Не мною признанный поэт. Его ругали и любили, Кривя душою, а я – нет. Я просто был средь равнодушных И не читал его стихи Среди своих всех дел ненужных - Про снеги, души, что с земли Уходят в небо – был вдали… Я без него не верил в чудо И знал – не снег я, не звезда, Что больше никогда не буду – Поэтом не был никогда. С годами жизнь у всех уходит И остаются лишь слова, Не каждый в жизни что находит: «Не буду больше никогда…» «Идут белые снеги, Как во все времена, Как при Пушкине, Стеньке И как после меня Идут снеги большие, Аж до боли светлы, И мои, и чужие Заметают следы…» В ряду ПОЭТОВ меньше стало За все ушедшие года, Пора других сейчас настала – Читать кто будет нас когда?