МИРОСЛАВА

Этот день прекрасен. Зачем тратить бесценные минуты счастья на ссоры и ругань, когда можно просто насладиться природой? Я просто вышел на свою старую улицу. Деревня. Пустырь. И только зелёные свежие листья безвинно колышутся на высоких скрипучих деревьях. Ветер, как нечто призрачное, бродит меж домов, залетая во все щели, во все проёмы, обдаёт новым, девственным ароматом и своей прохладой. Как можно остаться равнодушным ко всему этому? Как можно пройти мимо такой чудесной природы, даже не остановившись, не полюбовавшись ею? Люди перестали ценить то, что видят повседневно.

Ах, эти листья... Они манят своим мистическим гулом, своим завораживающим пошатыванием. Их яркая зелень слепит глаза не меньше необозримого, золотого небесного яблока. Но скоро наступает осень. Листья гибнут, умоляюще стонут, покидают родные ветки. Они краснеют, желтеют, преобразовываясь в румяный, необычный, другой образ. Этот осенний запах, этот багрянец, который раздаётся по всей земле. Листопад. Эти листья просто погибли, они никогда не вернутся назад... никогда, раз и навсегда засохнув в чудесном танце...

Зима. Деревья спят. Разве это можно назвать природой? Можно! Белый ледяной пух оседает на безжизненные веточки, когда-то зелёная трава покрылась синим инеем. Цветы помёрзли. Замёрзла широкая река. Только подтаявший лёд вновь напомнит о весне... О той самой весне! Снова распускаются оживлённые почки, запели разноцветные птицы, голоса которых слились воедино с настоящим шумом природы. Вылезают тюльпаны, появляется теплота радостных дней, солнце улыбчиво сияет для нас.

-Ради этого стоит жить! – Сказал я. – Ради того, чтобы снова увидеть возрождение...

 

25.09.2016

 

Пролог моей незаконченной повести "Местами дождь"