Мирт Веда

после весьма затяжной тишины в моей голове опять рифмуется все подряд. иногда это вновь по-настоящему бесит. но это же и радует. а стоило всего-то уснуть на пару часов в автобусе под любимую песню. и вуаля! получите, распишитесь и не кидайтесь в меня камнями.

да, все снова о смерти. да, я возвращаюсь к почти началу. но. это моя старинная гостья, которая так давно не заходила на чай, что я уже начинала подумывать, что она меня и позабыла. а нет, помнит еще, моя белая гостья, обо мне, смертной. и даже не спешит забирать. так, придет, подержит за руку на рассвете, выпьет пяти часового чая (пяти часов утра) и уйдет. как обычно, куда-нибудь в стену. а моя голова начинает работать. на самом деле, ее не было очень долго, почти три года, если не все пять. а теперь вот она, поджимает мертвенно-бледные губы, качает головой, сопровождая это перезвоном хрустальных и серебряных бубенцов в волосах. поправляет очки в тонкой серебристой оправе и смотрит. пристально и долго смотрит на меня поверх этих самых очков глазами, словно отлитыми из ванадия. тот же радужный перелив на сером фоне. как всегда, она безукоризненна. моя Смерть. та, что не любит шутки, не приносит боли или избавления. всего-лишь проводник к покою, которого мы заслуживаем. или нет. мы не разговариваем. она лишь смотрит на меня и качает головой, словно сокрушаясь над бренностью бытия. и пьем чай. зеленый. с мятой. а потом она уходит.

я рада, что она вернулась. я скучала.