ОДИНОЧЕСТВО...

Пока не грузятся песни....)

.....

 

жил - был поэт.

Он жил в маленькой комнате под самой крышей, где ветер гулял по щелям, а луна заглядывала в окно, как назойливая родственница. По ночам он писал стихи. А каждую ночь, стоит ему зажечь свечу, на краю его стола бесшумно садилась Она....

 

Она была безликой, бесцветной и очень тихой. Её звали Одиночество.

 

Она не мешала. Она просто сидела напротив, положив прозрачные руки на край стола, и ждала. Поэт ненавидел её. Он отворачивался к стене, он громко кашлял, он читал вслух чужие весёлые книги, чтобы прогнать её. Но она не уходила. Она гипнотизировала его своей бездонной тишиной, и тогда, чтобы разорвать эту паутину, поэту приходилось кричать. Он кричал словами. Он выплёвывал рифмы, как камни из колодца. Так рождались его лучшие стихи.....

 

- Уйди!- шептал он, когда свеча догорала.

- Я хочу к людям! Я хочу шума, смеха, ярких огней и долгого, почти вечного праздника...

 

Одиночество молчало......

Но в её груди, разрасталась безответная любовь. Оно любило поэта за его боль, за его искренность, за то, что только в этой пустой комнате поэт был настоящим!!!!!

...

Однажды стихи поэта услышали. Сначала соседи и немногочисленные знакомые, потом на площади, потом в королевском дворце. Его позвали. Он выбежал из своей комнаты, даже не оглянувшись. Он думал, что навсегда сбежал от своей серой спутницы.

 

И вот он - знаменитый. Он стоит на сцене, и тысячи глаз смотрят на него. Воздух дрожит от аплодисментов.

Люди кричат его имя, женщины бросают цветы, мужчины хлопают его по плечу. Он счастлив. Он наконец то дома. Он среди людей..Среди своих...

 

Проходит год..

 

В один из вечеров поэт стоит за кулисами перед большим концертом. За тонкой стеной грохочет тысячная толпа, как водопад. Люди зовут ево. Они жаждут новых стихов. Поэт открывает рот… и молчит. В голове пустота. Слова не приходят. Вместо них- только звон чужих голосов, эхо чужих восторгов, грохот заглушающий все его чувства.

 

Он выходит на сцену. толпа ревёт. А он смотрит в самый дальний, тёмный угол зала, туда, где никто не сидит. И с ужасом понимает, что ему не хватает... тишины. Той самой, что стелилась по его старому столу. Ему не хватает её прозрачных рук, её молчаливого присутствия. Ему не хватает...Одиночества!!!!!........

 

В ту ночь он возвращается в свой старый дом. Он садится за стол, зажигает свечу и ждёт.

Но на краю стола пусто. Одиночество, обиженное и отвергнутое, больше не приходит к тому, кто его предал......

 

поэт берёт перо. Он хочет написать хоть строчку. Но перо сухо.... Сердце гулко бьётся, но немО..

 

 

Он стал самым знаменитым поэтом в мире.

Но он перестал быть настоящим поэтом.

 

Ибо настоящее Одиночество- это не проклятие. Это - последний, самый честный слушатель, который не хвалит, но понимает.

И когда ты прогоняешь её,то вдохновение уходит вслед за ней.............