Голева-Мурычина Татьяна

21 июня 1910 родился Александр Трифонович Твардовский - русский советский писатель, поэт и прозаик, журналист, специальный корреспондент.

Подполковник (1944).

Главный редактор журнала «Новый мир» (1950—1954 и 1958—1970).

Творческий путь Александра Твардовского, как и многих других советских поэтов, начался рано – в 15 лет. Тогда юный писатель начинал с заметок в газету, а также первых попыток сложения своих стихотворений.

Так, к 25 годам были изданы уже первые сборники стихотворений, а также поэмы.

 

Во время Великой Отечественной войны Александром Твардовским была написана известная поэма «Василий Теркин», которая в свое время принесла орден Отечественной войны 2-й степени автору, а сейчас данное произведение включено в школьную программу.

 

Послевоенная поэзия Александра Твардовского все также активно освещала политические и общественные события в СССР, что делает его произведения настоящим вестником того времени и ценной находкой не только для литературоведов, но и для историков.

 

АЛЕКСАНДР ТВАРДОВСКИЙ

"Я ЗНАЮ, НИКАКОЙ МОЕЙ ВИНЫ..."

 

Я знаю, никакой моей вины

В том, что другие не пришли с войны,

В то, что они — кто старше, кто моложе —

Остались там, и не о том же речь,

Что я их мог, но не сумел сберечь,-

Речь не о том, но все же, все же, все же…

 

 

АЛЕКСАНДР ТВАРДОВСКИЙ

"НЕТ, ЖИЗНИ МЕНЯ НЕ ОБДЕЛИЛА"

 

Нет, жизнь меня не обделила,

Добром своим не обошла.

Всего с лихвой дано мне было

В дорогу — света и тепла.

 

И сказок в трепетную память,

И песен стороны родной,

И старых праздников с попами,

И новых с музыкой иной.

 

И в захолустье, потрясенном

Всемирным чудом новых дней,-

Старинных зим с певучим стоном

Далеких — за лесом — саней.

 

И весен в дружном развороте,

Морей и речек на дворе,

Икры лягушечьей в болоте,

Смолы у сосен на коре.

 

И летних гроз, грибов и ягод,

Росистых троп в траве глухой,

Пастушьих радостей и тягот,

И слез над книгой дорогой.

 

И ранней горечи и боли,

И детской мстительной мечты,

И дней, не высиженных в школе,

И босоты, и наготы.

Всего — и скудости унылой

В потемках отчего угла…

 

Нет, жизнь меня не обделила,

Добром своим не обошла.

Ни щедрой выдачей здоровья

И сил, что были про запас,

Ни первой дружбой и любовью,

Что во второй не встретишь раз.

 

Ни славы замыслом зеленым,

Отравой сладкой строк и слов;

Ни кружкой с дымным самогоном

В кругу певцов и мудрецов —

Тихонь и спорщиков до страсти,

Чей толк не прост и речь остра

Насчет былой и новой власти,

Насчет добра

И недобра…

 

Чтоб жил и был всегда с народом,

Чтоб ведал все, что станет с ним,

Не обошла тридцатым годом.

И сорок первым,

И иным…

 

И столько в сердце поместила,

Что диву даться до поры,

Какие резкие под силу

Ему ознобы и жары.

 

И что мне малые напасти

И незадачи на пути,

Когда я знаю это счастье —

Не мимоходом жизнь пройти.

 

Не мимоездом, стороною

Ее увидеть без хлопот,

Но знать горбом и всей спиною

Ее крутой и жесткий пот.

 

И будто дело молодое —

Все, что затеял и слепил,

Считать одной ничтожной долей

Того, что людям должен был.

Зато порукой обоюдной

Любая скрашена страда:

Еще и впредь мне будет трудно,

Но чтобы страшно —

Никогда.