Ларионов Михаил
Владимир Смоленский. День памяти
8 ноя 2023
Владимир Алексеевич Смоленский (24 июля 1901, под Луганском — 8 ноября 1961, Париж) — русский поэт «первой волны» эмиграции.
Родился и вырос в отцовском имении на Дону.
Его отец, полковник, потомственный донской казак, служил в жандармском полицейском управлении и был расстрелян большевиками на глазах сына.
С 1919 воевал в Добровольческой армии, с которой и эвакуировался из Крыма в 1921.
Жил в Тунисе, потом во Франции, где два года работал на металлургических и автомобильных заводах.
Получив стипендию, окончил гимназию и поступил в Высшую коммерческую академию. После окончания работал бухгалтером.
Входил в ряд литературных объединений (Союз молодых поэтов и писателей, «Перекрёсток» и др.) Считался одним из лучших чтецов русского Парижа.
Выпустил три небольших сборника стихов: «Закат» (1931), «Наедине» (1938), «Собрание стихотворений» (1957).
Посмертно вышел сборник «Стихи» (1963).
Творчество Смоленского высоко ценил В. Ходасевич, которого Смоленский называл первым среди своих учителей.
«Тончайшие, исполненные подлинного чувства, умно-сдержанные стихи В. Смоленского», — писал Ходасевич.
_________
Несколько любимых стихотворений из его творчества:
***
Для греха, страдания и смерти
Я родился на земле унылой,
И торчат года мои, как жерди,
Между колыбелью и могилой.
Оглянулся — сколько их в пустыне
Мутной моего воспоминанья:
Зло, тоска, безпомощность, гордыня,
Страшные надежды и мечтанья.
Впереди ещё страшней, быть может.
Видишь, крест чернеет на погосте —
Это твой. И червь в могиле гложет
Добела обглоданные кости.
Червь небытия и сладострастья…
Или мне всё это только снится?
Боже мой, я должен был родиться
Для безсмертья, святости и счастья.
В обещаньи Божьем нет обмана —
Почему же, что ж это такое?..
Сердце у меня сплошная рана,
А над раной небо голубое.
***
Плывёт луна в серебряном огне.
Плывёт душа, качаясь в звёздной пыли,
И далеко внизу — на самом дне —
Шумит толпа, гудят автомобили.
Земное утверждая бытие,
Ребёнок плачет и стучит рабочий.
Плывёт душа по волнам вечной ночи
В последнее пристанище своё.
На ледяной постели у окна
Спит человек, скрестив на се́рдце ру́ки.
В его глазах, открытых в смертной муке,
Безсмертие, усталость, тишина.
***
Разбрасывать и собирать слова,
Уже почти без смысла и значенья,
Уже без страсти и без вдохновенья,
Уже без боли и без торжества.
И почерком разборчивым вписать
В тетрадь ещё пять-шесть коротких строчек,
И не забыть ни запятых, ни точек.
Перечитать и отложить тетрадь.
Изнемогая в медленной борьбе,
Где победить и незачем и нечем,
Всё больше горбить сгорбленные плечи,
Всё равнодушней думать о себе
И о других. Так, продолжая жить
Уже с полузакрытыми глазами,
Почти непогрешимыми словами
Научишься о жизни говорить.
***
Осталось немного — мира́жи в прозрачной пустыне,
Далёкие звёзды и несколько тоненьких книг,
Осталась мечта, что тоской называется ныне,
Остался до смерти короткий и призрачный миг.
Но всё-таки что-то осталось от жизни безумной,
От дней и ночей, от безсонниц, от яви и снов,
Есть Бог надо мной,
справедливый, печальный, разумный,
И агнец заколот для трапезы блудных сынов.
Из нищей мансарды, из лютого холода но́чи,
Из боли и голода, страха, позора и зла
Я выйду на пир и увижу отцовские очи,
И где-нибудь сяду, у самого края стола.
__________
Почитайте стихи автора
Наиболее популярные стихи на поэмбуке
