Орлов Виктор

Осень усыпает листвой тротуары, мостовую. Ветер и мелкий дождь. Неуютно на улице. Сижу, мечтаю. Хотя в моем возрасте дело это бесполезное. Но, благодаря воображению, сочиняю стишки. Ну хотя их так называют те,

кто зачем-то их прочитал. Потому что поэтом я себя не считаю. Мне просто интересно занимать свой мозг поиском рифм, размера и тому подобное. А содержание... Эта штука пока так и прет. В самих правилах написания, всяких там терминах я не разбираюсь, просто вертится на уме какая нибудь мелодия, а я в нее и стараюсь вставить строки, если поется гладко, значит вроде что-то похожее на стих получилось. А туда, к звездам, это не ко мне. Я давно понял -ч ем выше поднимаешься, тем больнее падать. А за окном осень. Пора обострения у поэтов...