Свеча горит, сплетая в танце тени,
Огонь в камине глаз заворожил,
Под пледом теплым, задремав от лени,
Бокал вина я так и не допил,

По радио рыдает саксофон осенний,
Печальный блюз под стук дождя в стекло,
Трещат в огне танцующем поленья,
Как мне уютно, сухо и тепло,

Текут лениво мысли в голове,
Под стук часов мечты летят куда-то,
И саксофон рассказывает мне
О чьей-то жизни и судьбе проклятой,

О ветре ледяном в седых полях,
О листопадах, плачущих в дожде,
Печальна песня осени твоя,
Грусть светлая теперь пришла ко мне,

Услышать стон души в груди моей
Под стук часов, и, под осенний блюз,
Огонь, танцуй. И поскорей согрей,
Я с осенью холодной не сольюсь...

Горит свеча, и будто бы в кино,
Жизнь проплывает, та, что я прожил,
И что недавно было, иль, давно,
Как ненавидел я когда-то, как любил,

Какой оставил след. А, может быть и нет,
Неужто догорю свечею. Без остатка...
Но нет. Не верю. Подаривши свет,
Она сгорела, Значит, все в порядке...