Пиля Пу

Дождливое утро. Холодный затяжной, да ещё и весенний. «…словно убивается чья-то молодая жизнь». Счастье не спешить с утра, никуда не бечь, отдаться рваным ночным картинкам.

Чёрт, нет уже картинок, комп и белый квадрат не Малевича убили остатки тончайшей нави.

Пара пулеметных телефонных трелей и тончайшее волшебство, мерцания и холодная пастэль полностью рассеяны.

 

В строгих резиновых непромокашах день предстоит под рваной небесной брешью, пока же…

Есть минутка, промокшим барбосом проторенной тропинкой заглянуть на ПБ. Понюхал, поводил мордой, потряхивая ушами, изредка виляя хвостом сделал малый круг. Заглянул в знакомые места, где совсем недавно ещё кого-то драли. Запахи, следы, мятый снег, жёлтые пятна. Воспоминания болезненно сдавили пустой желудок, ковырнули печень. «Каждая собака хорошо знает свой маршрут». Подымаю заднюю лапку, -я здесь был. «Здесь был и неизвестно»)

Под дождь..