Wowk
С днём варенья, Виктория!
18 фев 2023
Поздравляю с днём рождения замечательного поэта https://poembook.ru/id95800 Викторию Беркович! Добра, удачи и вдохновенного творчества!
Все мы - говорящие рыбы из neverending story,
плававшие когда-то в Литориновом море
и возродившиеся через тысячи лет…
Впрочем, у них иного выхода нет.
Море уходило, они оставались гордо,
чтобы ждать, когда построится город,
чтобы пристроить в него свои души,
а потом увидеть, как он будет разрушен.
Ждать снова и снова… сло́ва
и строительства нового города… золотого,
чтобы влезть в сущность его людей,
пить вместо них воду, добытую из дождей,
научить их самих пить из того же колодца
водой дышать, мечтая о чахлом солнце…
в вечном пространстве стеариново-аквамариновом,
чтобы стать такими же литоринами…
Бедные рыбы хотели найти себя в том же месте –
пусть не во времени, но хотя бы со временем вместе,
не понимая, что к прошлому нет возврата –
море за тысячи лет не вернулось обратно.
Есть только город, странные люди и свод небесный,
полный влаги,
но это не море,
а вместо
DIXI
Там за окном, за грубой тканью штор
крадётся время - старый, подлый вор,
секунду за секундой отбирая
у всех, кто попадётся на пути.
Он никого ещё не пропустил,
видать, работа у него такая.
И я уйду когда-нибудь туда,
как сквозь песок пролитая вода -
беспечно, быстротечно, наконечно...
Туда, где боли нет, и нет зимы,
где всё равно, какими были мы...
Постой. Давай, не будем портить вечер.
А после... не грусти, останься здесь,
на окна шторы новые повесь
и заведи кота или собаку.
Не парься о последствиях причин.
Живи, как я когда-то научил.
Живи. И обо мне не думай плакать.
22-е мартобря
И даже в этой вечной сырости
бывают солнечные дни,
и что-то успевает вырасти
и вызреть в северной тени.
Глотнёшь с утра балтийский утренний
воздушно-капельный кисель.
Случайным снегом чуть припудрена
трава на тридевять земель.
Мне в этой безусловной вязкости
назначил город рандеву,
где облака белёсой ряскою
по небоозеру плывут.
Где солнца луч любимой женщине
кокетливо щекочет нос
и совершенно беззастенчиво
целует прядь её волос.
#такие_новости
Немного солнца, кучевого неба,
листвы подпревшей в лужице... и вот,
уже ноябрь забрасывает невод
в Неву. Нева в гранит боками бьёт
и прёт в Залив дряхлеющим удавом...
А город ждёт с надеждой новостей.
Качает ангел в отблеске кровавом
Петра и Павла, сидя на кресте.
Плетясь в хвосте последнего трамвая,
заплачет осень и сойдёт с ума.
Короткий день всё больше убывает...
и машет белым саваном зима.
Барак
И снова возвращаться в свой барак,
где всё пропахло кошками и щами,
где безнадёга плещется в глазах
у каждого, не исключая мамы.
Где всяк – герой, изгой или пророк
и должен выживать, но жить не хочет,
по краю бытия мотая срок...
Где бонусом – запойный жалкий отчим.
Он спьяну бьёт тебя, собаку, мать.
И хочется сполна ему отдать,
но он имеет больше прав... А впрочем,
тебе плевать на этих и на тех.
Ведь ты свалить давно уже хотел
от запаха гнилья и потных тел,
от спившихся девиц и их утех
за пойло, наркоту и просто ласку...
Тебе шестнадцать, ты не веришь в сказки
про Высший суд, про лётчика-отца,
про рыжего министра-подлеца
и про предназначение "савраски".
Взлетают паровозные гудки
с окраины чудесной из музы́к.
Они упруги, веселы, легки.
Ты с детства понимаешь их язык.
В заначке две косых. Билет купить,
рвануть туда и сесть на первый скорый,
закрыв глаза, свободу жадно пить
и впитывать чужие разговоры.
А в гости к Богу, к чёрту ли - не важно.
Но лишь бы не в депо и не в тупик...
И поезд едет, едет напрямик...
Бумажный.
В обнимку с белыми медведями
В обнимку с белыми медведями
сидим на краешке зимы,
жуём конфеты и беседуем.
Накормлен город и умыт.
Он спит, посасывая лапищу,
Залив прижав к больной груди,
не растревоженный пока ещё.
А сверху кто-нибудь глядит
и матерится не по-ангельски,
и не по-аглицки молчит.
Медведи нежно лижут пальцы нам
и растворяются в ночи.
Давай с утра пойдём за пышками!
Пусть голосит и моросит
по недомыслию Всевышнего
или ещё каких-то сил.
Бросая взгляды виноватые
на обнажённую Неву
медведи в небе машут лапами
и охренительно плывут.
Иди к реке
Иди к реке и упади на дно.
Не бойся, ей не больно – всё равно.
Ты просто брось себя в тугую воду –
и примет равнодушная река,
и берега в беспечных васильках
прикроют от докучного народа.
А ты немного полежи на дне,
попривыкай, чтоб стало всё родней,
побудь усталой рыбой кистепёрой.
Пусть руки отрастают в плавники
в густой воде всезнающей реки,
заполнившей твои пустые поры.
Песчинками в стекляшке шелестя,
снесёт река танцующих утят
и рыбок золотых, поймав сетями,
в определённый срок, удел, придел…
У Времени-реки немало дел –
она течёт себе… к большой воде
и там впадает в Мировую память.
***
И на последнем вздохе ноября
нам снова правды не договорят,
бросая в карму псевдосоучастье.
Щебечет пьяный дождь: та-там, та-там
в уродливый асфальтовый там-там…
А там… где небо делится на части,
где листья жгут, и где кружится снег,
где ты мне снишься в позабытом сне
(я всё это уже когда-то слышал),
бредёт к исходу високосный год,
кораблик тонет в толще белых вод,
и голос мой становится всё тише.
Мало боли
Что тут скажешь? Полжизни пройдено – это факт.
Вдрызг подкладка - до дыр истёрлась, и моль побила
твой пиджак выходной, любимый цветной халат.
За спиной - инфаркт, боль надорванного ахилла.
Что ты пишешь, чудак? Кому это всё? Зачем?
Обернутся твои «измышлизмы» удачей? Мифом?
Собирая из кончиков пальцев ошмётки рифм,
Бедный ангел устал куковать на твоём плече.
Он не брит сорок зим, непонятно, во что одет.
Заскорузлой ногой качает и кроет матом
всю рефле́ксию эту. Ему много сотен лет.
Выбит зуб, сед волос, изрядно лицо помято.
Но доволен собой пройдоха, плевать, что пьян.
Беспрерывно гундит - а ты и развесил уши.
В этом странном союзе единственный есть изъян:
ты не знаешь, кому из вас, кто сильнее нужен.
За стеной незнакомый город – набухший флюс -
голосит: «Жизнь - игра простая, как в чёт и нечет.
Проиграешь опять - и всё. Расплатиться нечем.»
Но вошёл во вкус твой ангел, зудит: «Не трусь!»
До рассвета подать рукой, но пока - не срок.
К чёрту сон! Треплет шторы, чудит косолапый ветер,
чешет нос. Ты нашёл свой "кван" между тонких строк,
прорываясь сквозь ветошь мыслиц и междометий?
Город-йети. Косматый. Лепит следы. Не смог
ты его ни понять, ни предать, ни продать кому-то.
Он сжирает тебя по годам, часам и минутам,
забивая под кожу прокуренный мёртвый смог. -
Пусть ползёт из-под края манжеты, из слёз твоих
выбирая по крохам, по квантам крупицы соли.
Мало боли пока ещё!.. мало!.. Ты плачешь, что ли?
Плачь. Задумчиво курит ангел. Закончен стих.
Почитайте стихи автора
Наиболее популярные стихи на поэмбуке
