вместо окрика
мне остаётся быть или не быть.
и лучше – злить,
и злиться, и кусаться.
а я лишь режу тоненькую нить
на два печально вызревших абзаца –
до судорог пугливые слова
становятся и зрелищем, и хлебом.
и рушится любовь напополам
на бесконечном одеяле белом.
... шуршат страницы...
голова-луна то смотрит, то не смотрит в муть озёрную,
где ковш небесный черпает ей в такт
мои стихи к тебе, что зёрна...
