БЫВАЮТ ДНИ...
Бывают дни — пустеют комнаты внутри,
и календарь опять листается без дат.
Как будто в сердце зачастили декабри,
стоишь, как вкопанный, но пятишься назад.
Невнятный шёпот стен становится врагом,
и снова прячешься за слоем серых снов,
вновь сокрушаешься о времени тайком,
о бесполезности потраченных часов,
что дни проходят, не оставив и следа,
а жизнь утратила свой смысл на рубеже.
Но, ущипнув себя: «Какая ерунда!»,
мысль шевельнётся, белым лебедем, в душе.
