Нет, нет, не
Тьма, пришедшая со Средиземного моря,
накрыла ненавидимый прокуратором город
М. А. Булгаков
Элои, побросав игрушки, спят,
не ведая, что делают морлоки.
Зевнул скворечник, смолкнул в неге сад,
лишь зарево трепещет на востоке
да с мошкарою мечется свеча
от гнёта тишины к разливу шторы,
однако если тьмы не замечать,
то страх её появится не скоро;
пронзит цикада звёздное шитьё,
раскачивая в горней зыбке небо;
покоем переполня бытиё,
прильнёт в росе к плечам лилеи мельба;
предвечное затеплит светлячок;
подушку золотит усталый локон.
Прекрасный сон, продлись! Ещё... Ещё..
Но тьма жестока.
