Круг, отбившийся от рук
О, мой застенчивый герой,
ты ловко избежал позора.
Земная жизнь уткнулась в пуповину.
Судилище.
Похоже, мне конец.
Какой-то перепуганный юнец,
поэт и сын поэта, некто Мелет,
чуть слышно блеет и не в рифму мелет,
что, мол, Сократ и я, его собрат,
не чтим богов, которым быть покорны
все твари вездесущие должны…
Коль скоро будем освобождены
от оболочки тесной и телесной,
то я, за неимением жены,
имущества, долгов и сыновей,
готов по чести, только поскорей,
бессмертную безудержную душу
своею волей испустить наружу…
Свершилось.
Точно так же, как Сократ,
приняв смиренно из цикуты яд,
я дух свой без рыданий испустил.
И пусто…
Я-то думал (не грустил),
что путь мой – на вершины, на Олимп.
Но там – голимый негрешимый лимб.
Там – вечный тамтам
недопуска в рай.
Поэтов – без меры:
в веригах обиды Вергилий, Овидий,
в тисках полумер Гораций, Гомер,
там Танич с Булатом,
да Бродский в бородке,
да в латах Довлатов,
да прямо у речки несвязные речи
полощет какая-то женщина,
то ли наивная, то ли Наильевна,
кто же её разберёт.
А если захочешь напиться,
худого, увы, не случится,
в заезжем ларьке продают только брют.
Там ластится рыжим листом в тишине
немая лицом Кицунэ,
душу мою вынимая.
А я храбрецом,
поэтом отпетым,
хватаю её за хвосты,
и чувствую, будто срослись
её симпатичная лись
с моим богодатым лицом.
Теперь мне и с фронта, и с тыла
сплошная защита,
ведь рядом торчит там
царица Тамара, а с ней - королева Марго:
позариться могут на мой поэтический гонор.
А я ведь – не старый,
не то что Сократ, устаревший стократ.
Начнут охмурять,
что пишу, мол, неплохо,
что я тут один – раздражитель эпохи
серебряных век и висков…
Нет, я – в Кицунэ – и таков:
из оков да в холодную речку.
Вон, кажется, лодочка там недалече.
Давай-ка, харомщик, и без дураков
вези, мой хороший, назад.
А бедный Сократ
пускай заселяется в дух мой смятенный.
Конечно, немного невнятно, не в тему,
но это же сон! Выхожу на поклон.
Судилище вновь открывает глаза
и мне говорит: "Отмотайте назад,
какая Тамара, какая Марго,
а где Южаков, почему нет его,
и где тут уже, если мыслился хит,
взлетающий в выси от G Anahit?"
Ну что тут ответить?
Скажу, как всегда:
"Сюжеты с поэта - что с гуся вода.
Но всё же приятней - о дальних мирах".
Вам брют или яд,
мой задумченный враг?
