Шедевр
Ты кистью будоражил полотно,
и краски яростно в него впивались,
нервозно ёрзали, между собой брыкаясь…
Но не случилось. Не шедевр. Какая жалость...
Казалось бы – к чертям бредовую затею. Но...
Ты снова волю заточил в кулак,
и, в хвост связав растрёпанную гриву,
наотмашь по холсту красноречиво
плеснул из мятой банки рыжим пивом.
Ехидно-едко изнутри отозвалось: «Итак?..»
Ты принял этот вызов на вопрос.
Ответом промычало стадо красок –
рога, хвосты, копыта, туши мяса –
живые впечатления размазав,
до исступления категорически паслось.
Холст выдержал мучения. Пришлось.
Исписан, благородно унавожен.
… в окошко заглянул денёк погожий…
А мысли снова продираются по бездорожью
под гривой разметавшихся волос…
