Split
I.
А червячок сомнений точит, точит,
рождаясь из тире и многоточий.
Толстеет не по дням, а по часам,
пока ты рефлексируешь в слезах.
Он жрёт твою рефлексию на базе
обид и недосказанных речей
и хитро щурит свой змеиный глазик,
и строит свой алтарь из кирпичей.
А ты – уже подобранная жертва.
И будешь фрагментирован на нём
до грамма, миллилитра, миллиметра...
одним чудесным днём.
II.
А червячок всё растёт, и вот он – уже питон.
И прочие твари лезут со всех сторон
и тонкими пальцами тычут тебе в глаза,
и сводят с ума, не давая и "мяу" сказать.
По краю сгоревшей подкорки сгущается тьма,
а ты успеваешь подумать ещё: " Вашу мать..."
Но жуткие твари скандируют хором: "Снимай!"
И кто-то, взяв камеру, не забывает снимать.
III.
И ты ошмётками расползаешься по углам,
а то, что осталось, делится напополам.
И рождается Халк или Хайд...
И плюётся, и бьёт тебя по лицу.
А ты ему такой: "Хай!
Не парься, нас обоих спасут..."
Но время течёт, и не приехал ни наряд, ни расчёт.
И болью сводит плечо, а ты, истончаясь ещё и ещё,
вдруг видишь во тьме, как схлопывается просвет...
и нет ничего вокруг.
И тебя тоже нет.
