новоголландское
Здорово, друг. Пишу. Здесь осень,
и наводнения вода
стоит голодная по гланды
Голландии, не чуя дна.
Смерть - переход по льду Невы
на облака в джинсе линялой.
Пришли мне сон, где только мы
и карты-рельсы-поезд-шпалы-
осенний парк, где кража листопада,
где мчались на трамвай последний,
как будто это шанс воскреснуть,
соприкоснувшись голосами.
Так хочется, как дети ночью,
шептать - маяк твою любовь,
записки на шпагате почты,
побег из дома на слабо,
и треп всю ночь по телефону,
и тень твоя - углем моим
на черной лестнице с балконом,
где мы задумали свой дом
в глухом лесу - по стенам книги,
загадки дикой ежевики,
и запах чая, и смолы. И мы.
И никогда. Не спим.
Идёт прилив. Минуя камни,
в ладони бурых ламинарий
привычно лодка соскользнет,
глотнув воды живой и мертвой
бездомное пробьется солнце
сквозь крылья бабочки дакрона,
пусть тишина воды о борт
спиной кошачьей авантюры
наполнит грот.
Я помню чайник и портвейн,
и спальник на полу для тех,
кто завернул на свет в окне
твоём, когда метро закрыто,
друзей перчатки, тапки, шарф,
неверных женщин земелах,
так кошки обживают шкаф -
мы выросли с тобой, ни разу
не застегнув пальто/рукав.
Здорово, друг. Пишу. Здесь осень,
пришли мне сильнодействующий сон,
оставь открытой дверь.
Мы не смогли убить дракона,
но я держусь твоих огней,
пишу тебе - и сразу легче,
я оставляю на вокзале вещи -
до скорой встречи
