Фермата
«Мы из глины», — сказали мне губы кувшина…
Омар Хайям
Глина, глину, глине, глиной
замесили времена
вдоль по Питерской с Неглинной –
не признала мать родна.
Шах за шагом шаг до мата,
зябко ёжится земля –
осень долгою ферматой
загустела на полях.
Вроде помнишь вещий стих, но
с каждым утром не мудрей
облетают грёзы тихо,
будто листья в ноябре.
То ли разум не болит твой,
кто есть мы и что – не мы?
То ли праздною молитвой
губы глинисто немы.
День как век немного значит –
неподкупен судия...
И глядишь в глаза кошачьи,
будто в ствол небытия.
