Фермата

«Мы из глины», — сказали мне губы кувшина…

Омар Хайям

Глина, глину, глине, глиной

замесили времена

вдоль по Питерской с Неглинной –

не признала мать родна.

Шах за шагом шаг до мата,

зябко ёжится земля –

осень долгою ферматой

загустела на полях.

Вроде помнишь вещий стих, но

с каждым утром не мудрей

облетают грёзы тихо,

будто листья в ноябре.

То ли разум не болит твой,

кто есть мы и что – не мы?

То ли праздною молитвой

губы глинисто немы.

День как век немного значит –

неподкупен судия...

И глядишь в глаза кошачьи,

будто в ствол небытия.

Голосовать