Хрупко
За широким окном
косо летел снег,
только позавчера мгла сгущалась,
как будто во сне
проступали видения
из вековых ракит
на берегах рядом с пажитью
увядающей —
и ни зги.
Слитком из бронзы
и золота
каждый осенний лист
слыл,
за голубеющей дымкой
образ твой
призрачный
плыл.
А глаза были светлыми, добрыми —
полными молчаливых слёз.
И слёзы дождя падали
на отдалённые
плёсы и
лохмы прибрежных берёз.
Я пишу тебе, милая,
вечером,
наспех к небу пришитым,
стоит выйти на двор,
как осень настойчиво дышит
холодноватой свежестью —
прямо в лицо.
Стою
как пёс,
обманутый тишиной,
вдыхаю застоявшийся воздух
с запахом первого хрупкого льда,
засматриваясь вдаль...
А когда
наступает ночь,
за мной наблюдают позабытые,
смотрящие пронзительно вниз,
звёзды —
небесные мышики —
тонкохвостики,
перешёптывающиеся
с последней листвой,
облетающей постоянно.
Осень,
большую часть своей жизни,
залита тьмой и
туманами, и
туманами...
