светлое
В слоистых густых одеялах тьмы
ютится кутёнок свет,
медведицей малой обласкан, умыт,
под боком большой согрет.
Ему колыбельную льёт луна
и видится сон о том,
как звёзды качаются на волнах
и рыбы их ловят ртом.
Спи, милая крошка, лю-ли́, лю-ли́,
пока не пришла пора,
покуда на стылом краю земли
сидят на цепи ветра.
Уснули за пазухой тишины
валетом Господь и чёрт.
Все овцы и прочая сочтены
на тысячи лье вперёд.
На цыпочках время уходит прочь,
замедлив ритмичный ход.
Под сенью дремоты старуха-ночь
кудель забытья прядёт.
Нет разницы, кажется, сон ли, смерть,
и шанса очнуться нет...
Лишь, слабым кутёнком дрожа во тьме,
крепчает, крепчает свет.
