Огрызнулся приблудным дождём усталый сквер.

О нём, о нём...

Болтают листья на тонких остатках связи -

деревья свободны, когда им вздумается - простятся.

От грустной вязи тускнеет осень, антично витает по сумрачным закоулкам.

Бесформенно. Стыло. Обрывисто. Гулко.

Мерцает в окне перевёрнутый свет

и ждёт, когда взрослые вспомнят, что чувства простыли в пелёнках,

и подгорел обед...

 

Долго кормила пустые мысли.

Под ногами, слякотной массой, отрывки горечи кисли.

Хлёстко

стекали капли за воротник.

Под проливным дождём включился лунный ночник солнца...

Если забыть о нём,

кому день вчерашний проснётся?