Перевёрнутый свет
Огрызнулся приблудным дождём усталый сквер.
О нём, о нём...
Болтают листья на тонких остатках связи -
деревья свободны, когда им вздумается - простятся.
От грустной вязи тускнеет осень, антично витает по сумрачным закоулкам.
Бесформенно. Стыло. Обрывисто. Гулко.
Мерцает в окне перевёрнутый свет
и ждёт, когда взрослые вспомнят, что чувства простыли в пелёнках,
и подгорел обед...
Долго кормила пустые мысли.
Под ногами, слякотной массой, отрывки горечи кисли.
Хлёстко
стекали капли за воротник.
Под проливным дождём включился лунный ночник солнца...
Если забыть о нём,
кому день вчерашний проснётся?
