Покров
Октябрь в разгаре — всхлипы о тепле,
скользит дорога в мокром антураже.
И сумеречен свет сквозных аллей,
и сколько прошлого в листве опавшей.
Она уже в предзимней седине,
в прощальных взмахах, но ещё живая.
Как крылья бабочек сквозь первый снег,
душа трепещет и не утихает.
Не с дальней--той, а с этой стороны
свет возникает от земли парящей.
Пятно белеет Божье, будто сныть,
меж горестным моим и настоящим.
И снова кажется, что жизнь легка:
собачий лай, дрожь дерева, кормушка.
И бережная древняя рука
меня из неба гладит по макушке.
