Тишина
Тишина. В темноте ни огня, ни блика —
ни души, и людей бесполезно кликать.
Не докличешься, хоть убей.
Покосившийся хутор зарос крапивой.
А ведь кто-то жил. Говорил: скопил вот.
Но, видать, не стреляный воробей —
всё пошло ни шатко, ни валко —
прахом.
Заросло крапивой, быльём и страхом.
И почти могильная тишина.
Да похоже, Бога за нас молили —
за убитым домом — кусты малины,
и от ягод зелень красным красна.
Приходи и рви, наполняя соком
красных ягод рот. Да смотри осокой
не порань ладони.
А рядом — ах!—
где кусты смородины вместе с вишней
обступили яблони, груши,
лишней
будет кровь из ран
на твоих руках.
А когда наешься плодов, то к речке
побежишь тропинкой лесной и вечной
меж деревьев встречных, меж бывших бед,
то тогда, разбив тишину на части,
поднимая брызги, кричишь от счастья.
***
Но людей давно здесь в помине нет.
