Радист
Да, этот крейсер – не то, что отцов баркас.
Ночь. Тишина. Сипло кашляет салабон
За переборкой каюты. Эфир молчит.
Тело нудит: «Долой этот пошлый бром!»
Может быть, в глупом сердце перитонит?
Чувство проходит. Как? Как Х-ray сквозь нас…
Помню одно: кудри нимфы в руках моих…
Медный моток, что радист не сумел скрутить.
Видно, отвлекся на позывные SOS,
Что издавала пульса тугая нить.
Как бы то ни было, это аврал, матрос:
Всё мирозданье забито волной любви…
«…Что Вам до дрожи этой скупой строки,
Если Вы даже не поднялись на борт,
Солнца ударной волной предпочтя хмелеть…
(Пейте свой кофе, кутаясь в нежный шёлк, –
Тщетно пытаться найти в закулисье сеть...
В чашке, в душе, за стеной – не видать ни зги)».
Ловишь сигналы – наткнешься на скрытый риф.
Что же хотел передать я? – «…Судьбы урок,
Как океан, между нами, шутя, возник.
Мы на одной волне, как бы гребень ни был высок.
Пусть же мечте достанется светлый миг.
Главное – плыть, соблюдая свой габарит».
