Любовь
Посвящая ей дни и отбирая ночи,
тёмный, на левом плече, её хочет,
а светлый, на правом, смотрит в глаза и молчит.
По прошествии дня я спрашивал их в ночи:
— Сколько бывает жив человек?
Левый, нисколько не думая, отвечал:
— Век.
А правый молчал, опуская глаза.
И кто бы чего мне тогда не сказал,
я не верил ни единому слову —
испытывал чувства на прочность, взяв её за основу.
Тёмный смеялся, а светлый дрожал от страха,
когда я ласкал её тело, а душу хакал,
но она, что удивительно, всегда выживала.
Паства точек послушна моей руке,
как звезда с небес или звездный бес — сюрикэн.
Она ничего не боялась: ни жвал, ни жала.
Она не боялась конца — ей каждый рассвет — начало.
Она не боялась ночей, и просто по мне скучала,
когда уходил, не прощаясь, дорогами красных огней,
в полной уверенности, что всегда буду с ней.
Но время придумано далеко не нами;
мгновением пользуясь, мы ничего не знаем
о тёмных и светлых — тех существах,
что кружат планетами вокруг земного шеста.
Остывшие звёзды.
И нет им покоя,
если любовь (имя её), спрашивают:
— Кто я?
