Б О М Ж
В одном переходе
уже много лет
дни жизни проводит
совсем древний дед.
Хоть лет ему много,
душой - молодой,
в одежде убогой
он в холод любой.
Кем был? Почему
здесь? Неведомо мне.
Совсем никому
он не нужен. Вдвойне
обидно бедняжке
и горестно жить.
Но дед тот в тельняшке,
его не сломить.
При встрече беззубо
лишь мне улыбнётся,
рукой своей грубой
к виску прикоснётся,
шепнёт: «Честь имею!
Хорошего дня».
Я мелочь, робея,
что есть у меня,
всю-всю до копейки
отсыплю в ответ
в его тюбетейку…
«Прости меня, дед!»
