Набело
Бродишь гостьей
по жёлтым сумеркам заката.
Осень
спит полуумершим затактом.
Ти-
ши-
на.
Может, бросишь
цветы надежды музыканту -
розы.
Он - одинок и неприкаян.
Ты -
одна.
Что ты ищешь?
Твой трубадур, седой и нищий,
пишет
в тиши души простые вирши
но
без
слов.
Может, птицы,
а может, кто-то и повыше
стих тот
пером жар-птицы перепишет
на-
бе-
ло.
