Оскар Уайльд (1854 - 1900) - ирландский поэт, драматург, писатель, эссеист, которого по праву считают "королём афоризма", мастером парадокса, героем своего времени и значимой фигурой европейского декаданса. Его единственный роман "Портрет Дориана Грея", едва увидев свет, стал причиной грандиозного скандала, однако он с тех пор и до наших дней остаётся бестселлером. Пьесы писателя не сходят с театральных подмостков и пользуются оглушительным успехом благодаря тонкому юмору автора, блестяще составленным диалогам и оригинальным сюжетам. Играя словами и точно прописывая бытовые наблюдения, Уайльд и в своих сказках выразительно передал глубокие гуманистические идеи. Самое лучшее эссе он написал в тюрьме, где, даже испытывая физические и моральные муки, писатель не расставался со своим пером, потому что видел в Искусстве (это слово Уайльд всегда писал с прописной буквы) "верную обитель Красоты, где всегда много радости и немного забвения, где хотя бы на краткий миг можно позабыть все распри и ужасы мира".

 

SONNET ON APPROACHING ITALY

 

I REACHED the Alps: the soul within me burned

Italia, my Italia, at thy name:

And when from out the mountain's heart I came

And saw the land for which my life had yearned,

I laughed as one who some great prize had earned:

And musing on the story of thy fame

I watched the day, till marked with wounds of flame

The turquoise sky to burnished gold was turned,

The pine-trees waved as waves a woman's hair,

And in the orchards every twining spray

Was breaking into flakes of blossoming foam:

But when I knew that far away at Rome

In evil bonds a second Peter lay,

I wept to see the land so very fair.

 

НА ПОДХОДЕ К ИТАЛИИ

 

Я добрался до Альп; душа, в огне пылая,

твердит одно: "Италия, Италия моя!"

Вершину горную я покидал, боль утая,

лишь ведомый мечтой увидеть место рая.

О, как счастлив сегодня, словно клад нашедший.

Застыв безмолвно в думах об истории побед,

смотрю, как день меняет бирюзовый яркий цвет

облаков в вышине на золотой расцветший;

как качаются пинии, подобно прядям;

бутоны распускаются, как будто брызги волн...

Но стоило узнать, что далеко в Риме пленён

и в кандалы закован Папа, я, объятый

печалью, горько плачу над прекрасной святыней,

где замёрзшее сердце познало теплыни...