Линии
Я, кажется, вижу,
но видишь ли ты возвращение линий?
Закладками в книжках
коснёмся вслепую невинной нелепости строчек,
волной создающих Балтийское море.
Невидимость прочих на гулком проспекте привычна.
Увидимся вскоре
на хрупком просторе волшебного чувства,
граничащего с постоянством.
Не с тем ли,
в котором сливаются пусто и полно, и постное с яством?
Смеёшься...
Стал ближе рассвет, обнимая за плечи.
Покажется пристань.
Ладони оближет прибрежная верность прибоя.
Устало бариста повесит табличку "закрыто"
на тусклые рожки пшеничной луны...
Мой домик из спичек рассыпан.
Неважно.
Мы — линии.
#мывлюблены
Берег
Старый берег не знает транзитных волн —
обнимает по-разному каждую, но — с любовью.
«Здравствуй», лайм и текила — не для того,
чтобы в мороке чувств упиваться солью.
Разговоры стираются галькой слов —
шёпот в рокоте вечной лазури светел.
Утонуть в необъятном проще — его несло
в глубину незаметно. И кто б ответил
на незаданный морю простой вопрос:
стоит стойким остаться, ныряя в мягкость?
Свет ли, тьма ли, винная/звёздная гроздь
знают ответы? Ответят ли? Берег свято
верит гостьям в косынках пены, улыбкам рыб,
неумело прячущих соль за тканью.
Мысли гальки под лаком воды пестры —
стоит высушить — и, убивая тайну,
берег выдохнет континентом. И станет зря
то, что было движением, и устало
остановится под космосводом Земля.
А вода потеряет речь, не сумев стать талой.
