Шаги
Ручная
Птицам легко:
если хочешь парить — пари!
К жаркому солнцу взлетай и к холодным звёздам.
Я разжимаю ладони, хватаю воздух —
слушаю,
слышу,
ловлю журавлиный крик.
Делаю шаг в облака и лечу к нему.
Город мельчает,
тускнеет,
стирает лица,
под суетливую песню ручной синицы
в копоти стонет и тонет в густом дыму.
Если не встреченной стану
никем,
нигде,
если однажды исчезну в желанном небе,
будет весна и цветы,
заказной молебен,
звон колокольный и новый минувший день.
Жребий тянуть,
обжигаться на молоке,
ставить кормушки,
послушно клевать пшеницу.
Я и сама слишком долго была синицей,
хоть и считала, что птица — в моей руке.
Шаги
Зима скупа на белый день,
на небе солнце не у дел,
метели несколько недель
сугробы множат.
Февраль паршивый на хвосте,
событий нет и новостей,
на сердце кошки всех мастей
скребут, похоже.
Вот так лукавых и жалей –
они, ища где потеплей,
ползут под кожу.
Порог.
Этаж.
Пролёт.
Крыльцо.
Соседки – в спину, снег – в лицо.
Косматы ёлки. Фонари
клюют носами.
И ты взъерошен и небрит.
Тут просто грех не закурить –
и спичка, как свеча, горит,
не угасая.
Скрипит крахмально мерный шаг,
бессвязно мысли мельтешат,
на ветер – голая душа –
легко и честно,
а небеса трещат по швам –
так рвут дыхание слова
из новой песни.
