Ничего
Я из тех, кого лечат метели, дожди и лес,
переборы гитарных струн, языки костра,
пирс, разъеденный солью, внеплановый переезд,
пара старых альбомов на гравии автострад,
на песок набежавшей волны осерчалый всплеск,
ветер, стонущий у вершин Кордильер и Анд.
Только, чтоб заживить той, давнишней разлуки, срез,
ничего,
кроме рук твоих –
не вариант.
