Художник.

Дрожит в осеннем холоде,художника душа.

В залатанных штиблетах,рисует он дома.

Прохожие склоняются,пытаясь разглядеть.

Советуя художнику,пальто теплей одеть.

И вот с весны до осени,а так же до зимы.

Картины пишет юноша,лет где-то двадцати.

Рука его уставшая и голос,с хрипотцой.

Душа в нём вся промерзшая,но в ней царит покой.

Глаза такие странные,улыбка дарит свет.

А в сердце его трещина,нанизана на грех.

Живёт на этом свете,такой вот человек.

Рисует очень трепетно,дома которых нет.

На этом месте город,давно другой стоял.

И прошлые сюжеты художник рисовал.

******************************************************

Прохожие-похожие,и всё тут как у всех.

Любовь,былую преданность,рисует человек.

Художник всё пытался,закрасить черноту.

Искореняя злобу,дарил он всем мечту.

Один такой вот юноша,пришедший в этот мир.

Любил людей так искренне,что про себя забыл.