Сюрреализм

Я часто сон вижу, но в нем все не так, как во сне,
Но в нем я жива, я живее, чем где-нибудь либо,
И только мертво все вокруг - и деревьев изгибы,
И солнца свет мёртв. А на небе нет места луне.
И запах гниенья повсюду, он душит и душит,
И скрыться нет шанса совсем. Совершенно. Никак.
Как будто на место наложен тот проклятый знак,
Что делает все мертвечиною, и даже души.
И слышу я шаг. А за ним и ещё, и ещё.
И гомон. И стук слышу белых и голых костей.
И я не могу убежать от незванных гостей,
И с ними есть тот, кому я могла вверить плечо.
Он близко, он рядом, а я не могу уж дышать,
Я вижу и череп, и черны провалы глазниц,
И армия трупов пред ним - вижу - падает ниц,
И шепчут они, а я слов не могу разобрать.
И он на меня указует костлявый свой перст,
Из глотки тот час вырывается воющий крик:
"Все ты! Это ты!" - и я чую, как сводит мой лик,
Я чую, как все умирает, ссыхает окрест.
И я лишь едва нахожу силы крикнуть в ответ,
Разинув тогда что есть мочи свой ссушеный рот:
"Молчи! Замолчи! Это все было наоборот!
То ты мне сказал свой ответ, свой вердикт, своё “нет„!"
И он вдруг уходит, он вдруг рассыпается в прах,
Коленопреклонные с ним рассыпаются тож,
И мне б ликовать, но я чувствую, словно я вошь,
Я чувствую, что не могу побороть в себе страх,
Что я не верну никогда себе мир и покой,
Что призрак найдёт меня, где бы мой дух только не был.
И только лиловое, мертво-лиловое небо
Стоит над моей вполовину седой головой.