Небольшой шуточный цикл о том, что бы сказал тот или иной классик о среднестатистическом авторе (включая самого автора этой публикации, само собой))) сайта Поэмбук и о самом сайте.

 

Цветаева.

 

Я думаю об утре местной славы,

О Вашей воле к ней…

Но муз Вы распугали боем «клавы».

И с крыльями коней.

 

О классиках, которых - слишком юный -

Вы не имели времени прочесть,

В те времена, когда всходили луны,

Жаль, не про Вашу честь.

 

Я думаю о городском вокзале

О нужнике, приделанном к словам.

О всех стихах, какие бы сказали

Их стены Вам.

 

Мандельштам.

 

Куда мне деться с этого ПБ?

Всяк графоман здесь сумасбродно цепок.

Они здесь «Бэ» рифмуют с «Полюбэ»…

И хочется мычать от рейтингов и скрепок.

 

А я за ними ахаю, крича

В какой-то синий монитора короб:

"Читатель есть. Теперь зови врача,

Не то ввалю чернильницею о лоб!"

 

Гумилёв.

 

Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд

И руки особенно тонки, колени обняв.

Послушай: далёко, далёко, на озере Чад

Изысканный бродит жираф.

 

Когда на закате он прячется в мраморный грот -

Вдали он подобен цветным парусам корабля!

Ему и читай ху..ту свою, ё..аный в рот.

А здесь – не пристало. Е..ись ты пегасами, б…

 

Тютчев.

 

Поэтом быть – высокое значенье!

Ты ж – пишешь бред. Хоть день один, хоть век,

Хоть до морковкиного заговенья,

И рано ль, поздно ль пробужденье,

А должен наконец очнуться человек...

 

Блок

 

На улице — дождик и слякоть,

Не знаешь, о чем горевать.

И скучно, и хочется плакать,

И некуда силы девать.

 

Глухая тоска без причины

И дум неотвязный угар.

Твоим я стихом, как лучиной

Раздую себе самовар.

 

За верность старинному чину!

За то, чтобы жить не спеша!

Авось, и распарит кручину

Хлебнувшая хрени душа.

 

Лермонтов

 

- Да, стали люди в наше время -

Не то, что давешнее племя:

Все немтыри - не мы!

Плохая им досталась доля:

Марать тетрадь, не зная поля...

Не будь на то господня воля,

Не создали б «ПыБы».

 

Пушкин.

 

О скольких мне поэтах чудных

Поведал этот Поэмбук?

Ответить будет мне не трудно:

Я думаю – не больше двух.

 

Бродский.

 

Не публикуй стихов своих, а прикури от них «Шипку»,

Выбрось их в оконце, ошибка в них на ошибке.

В них, верь мне, бессмысленно все, как в свитере деепричастие.

С ними - в уборную, но только без них возвращайся.

 

Ломоносов

 

Лице твоё скрывает тень,

Как и рассудок мрачна ночь.

Взошла, как плесень, дребедень.

Твои стихи читать невмочь.

Ся бездна бездарей полна,

Числа нет коим, бездне – дна.

 

Высоцкий

 

В какой день недели, в котором часу

Ты выйдешь ко мне осторожно?

Твои я стихи побыстрей унесу

Туда, где найти невозможно.

 

Украду и сожгу до единого все,-

Зря ли я столько сил разбазарил?

Соглашайся-ка лучше на молот и серп,

Если лиру уже кто-то занял.

 

Пастернак

 

Быть знаменитым некрасиво.

Не это подымает ввысь.

Не надо заводить архива,

Над рукописями трястись.

 

Цель творчества - самоотдача,

А не шумиха, не успех.

Позорно, ничего не знача,

Быть притчей на устах у всех.

(текст не изменён)

 

Фет

 

Музу ты на заре не будил,

«На заре она сладко так спит»;

И доволен, что опередил,

Что без музы ты – тоже пиит.

 

Только рубишь стихи ты сплеча,

Каждый – плох, утомителен он,

И, чернеясь, бегут сгоряча

Косы строки, что траурный звон.

 

Вознесенский

 

Кто вы — фишки или великие?

Гениальность в крови планеты?

Нету «физиков», нету «лириков» —

Лилипуты или поэты?

 

Я брожу с тобой, Верка, Вега...

И ответ посреди лавин,

Вроде снежного человека,

Абсолютно неуловим.

 

Некрасов

 

Непобедимое страданье,

Неутолимая тоска...

Влечет, как жертву на закланье,

Твоя бездарная рука.

Где ты, о муза! Пой, как прежде!

"Нет больше песен, мрак в очах;

Сказать: умрем! конец надежде!-

Я прибрела на костылях!"

 

Евтушенко.

 

Поэт здесь, в среднем, меньше, чем поэт.

Не всем дано поэтами рождаться.

А непоэтов разного гражданства

Хватает… И кого здесь только нет.

 

Поэт здесь - образ века своего

И будущего призрачный прообраз.

Поэтому я и впадаю в робость,

И жутко от поэзии его.

 

Ахматова.

 

Я убедилась, из какого сора

Растут стихи, не ведая стыда.

Иные здесь и надписи с забора

Стихами кличут иногда.

 

Есенин.

 

Быть поэтом - это значит то же,

Если правды жизни не нарушить,

Рубцевать себя по нежной коже,

А не засорять чужие души.

 

Быть поэтом - значит петь раздолье,

Чтобы было для тебя известней.

Здесь же - пишут так, что даже больно

Сердцу от одной и той же песни.

 

Рождественский.

 

Я сегодня не поэт стану.

Начитаюсь здесь стихов вволю.

Чтоб не браться за перо спьяну

Или вовсе не писать боле.

 

Маяковский.

 

«Шах – мат»,

«Аминь»,

«Геймовер»,

«Рыба»,

И слово «П» из шести букв.

А вы

Стихи писать

Могли бы,

Но в стол, а не на «Поэмбук»?