Классики на Поэмбуке (18+)

Небольшой шуточный цикл о том, что бы сказал тот или иной классик о среднестатистическом авторе (включая самого автора этой публикации, само собой))) сайта Поэмбук и о самом сайте.
 
Цветаева.
 
Я думаю об утре местной славы,
О Вашей воле к ней…
Но муз Вы распугали боем «клавы».
И с крыльями коней.
 
О классиках, которых - слишком юный -
Вы не имели времени прочесть,
В те времена, когда всходили луны,
Жаль, не про Вашу честь.
 
Я думаю о городском вокзале
О нужнике, приделанном к словам.
О всех стихах, какие бы сказали
Их стены Вам.
 
Мандельштам.
 
Куда мне деться с этого ПБ?
Всяк графоман здесь сумасбродно цепок.
Они здесь «Бэ» рифмуют с «Полюбэ»…
И хочется мычать от рейтингов и скрепок.
 
А я за ними ахаю, крича
В какой-то синий монитора короб:
"Читатель есть. Теперь зови врача,
Не то ввалю чернильницею о лоб!"
 
Гумилёв.
 
Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд
И руки особенно тонки, колени обняв.
Послушай: далёко, далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.
 
Когда на закате он прячется в мраморный грот -
Вдали он подобен цветным парусам корабля!
Ему и читай ху..ту свою, ё..аный в рот.
А здесь – не пристало. Е..ись ты пегасами, б…
 
Тютчев.
 
Поэтом быть – высокое значенье!
Ты ж – пишешь бред. Хоть день один, хоть век,
Хоть до морковкиного заговенья,
И рано ль, поздно ль пробужденье,
А должен наконец очнуться человек...
 
Блок
 
На улице — дождик и слякоть,
Не знаешь, о чем горевать.
И скучно, и хочется плакать,
И некуда силы девать.
 
Глухая тоска без причины
И дум неотвязный угар.
Твоим я стихом, как лучиной
Раздую себе самовар.
 
За верность старинному чину!
За то, чтобы жить не спеша!
Авось, и распарит кручину
Хлебнувшая хрени душа.
 
Лермонтов
 
- Да, стали люди в наше время -
Не то, что давешнее племя:
Все немтыри - не мы!
Плохая им досталась доля:
Марать тетрадь, не зная поля...
Не будь на то господня воля,
Не создали б «ПыБы».
 
Пушкин.
 
О скольких мне поэтах чудных
Поведал этот Поэмбук?
Ответить будет мне не трудно:
Я думаю – не больше двух.
 
Бродский.
 
Не публикуй стихов своих, а прикури от них «Шипку»,
Выбрось их в оконце, ошибка в них на ошибке.
В них, верь мне, бессмысленно все, как в свитере деепричастие.
С ними - в уборную, но только без них возвращайся.
 
Ломоносов
 
Лице твоё скрывает тень,
Как и рассудок мрачна ночь.
Взошла, как плесень, дребедень.
Твои стихи читать невмочь.
Ся бездна бездарей полна,
Числа нет коим, бездне – дна.
 
Высоцкий
 
В какой день недели, в котором часу
Ты выйдешь ко мне осторожно?
Твои я стихи побыстрей унесу
Туда, где найти невозможно.
 
Украду и сожгу до единого все,-
Зря ли я столько сил разбазарил?
Соглашайся-ка лучше на молот и серп,
Если лиру уже кто-то занял.
 
Пастернак
 
Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.
 
Цель творчества - самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.
(текст не изменён)
 
Фет
 
Музу ты на заре не будил,
«На заре она сладко так спит»;
И доволен, что опередил,
Что без музы ты – тоже пиит.
 
Только рубишь стихи ты сплеча,
Каждый – плох, утомителен он,
И, чернеясь, бегут сгоряча
Косы строки, что траурный звон.
 
Вознесенский
 
Кто вы — фишки или великие?
Гениальность в крови планеты?
Нету «физиков», нету «лириков» —
Лилипуты или поэты?
 
Я брожу с тобой, Верка, Вега...
И ответ посреди лавин,
Вроде снежного человека,
Абсолютно неуловим.
 
Некрасов
 
Непобедимое страданье,
Неутолимая тоска...
Влечет, как жертву на закланье,
Твоя бездарная рука.
Где ты, о муза! Пой, как прежде!
"Нет больше песен, мрак в очах;
Сказать: умрем! конец надежде!-
Я прибрела на костылях!"
 
Евтушенко.
 
Поэт здесь, в среднем, меньше, чем поэт.
Не всем дано поэтами рождаться.
А непоэтов разного гражданства
Хватает… И кого здесь только нет.
 
Поэт здесь - образ века своего
И будущего призрачный прообраз.
Поэтому я и впадаю в робость,
И жутко от поэзии его.
 
Ахматова.
 
Я убедилась, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда.
Иные здесь и надписи с забора
Стихами кличут иногда.
 
Есенин.
 
Быть поэтом - это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
А не засорять чужие души.
 
Быть поэтом - значит петь раздолье,
Чтобы было для тебя известней.
Здесь же - пишут так, что даже больно
Сердцу от одной и той же песни.
 
Рождественский.
 
Я сегодня не поэт стану.
Начитаюсь здесь стихов вволю.
Чтоб не браться за перо спьяну
Или вовсе не писать боле.
 
Маяковский.
 
«Шах – мат»,
«Аминь»,
«Геймовер»,
«Рыба»,
И слово «П» из шести букв.
А вы
Стихи писать
Могли бы,
Но в стол, а не на «Поэмбук»?