Когда ко мне стучится муза, я открываю дверь,
И пламенея, как с простуды, пишу тупую скверь.
И мы сидим с бутылкой рома за праздничным столом,
И муза рифмами соромит тетради полотно.

Когда она уходит пьяна, приходит пустота.
Мы молча смотрим, как из крана сочится вниз вода
Потом молчим, потом смеемся, и вспоминаем бред,
Который муза, как напьется всегда несет в ответ.

Но вот и пустота уходит, с почтением простясь.
Приходит сон, мы вместе бродим меж миром их и нас...
А после набегают люди, неся с собою гроб.
В нем пустота, и сон, и муза...и сноп сухих цветов.