Бежит тропа меж скал змеёю,
Бежит тропа меж скал змеёю,
То лезет вверх, то скачет вниз,
А мы по ней идём с тобою,
В лицо нам с моря дует бриз.
Мы рюкзаки несём на спинах,
В них и палатки, и еда,
Не спать нам месяц на перинах,
Но это вовсе не беда!
Роса холодная на травах
Чиста, прозрачна, как слеза...
Гитара плачет на привалах
И подпевает ей гроза.
Росой прозрачною умылись
И, бриз морской вдохнув в себя,
К вершине горной устремились,
Надежду на успех тая.
* * *
