Исповедь

лучше прочих владею искусством писать -

хуже прочих умею я лишь удивляться.

восторгаться поэтам совсем не подстать.

им бы пить и писать для кого-то романсы.

 

им бы жизнь ПЕРЕПИСЫВАТЬ снова и снова,

и смотреть, как соблазн обжигает нутро.

рассуждать, что вся жизнь ерунда и сурова,

ведь вокруг пустота, ведь вокруг НИКОГО.

 

и опять все сначала. и опять тот же лист

белоснежной улыбкой в глаза мне смеется.

я для прочих всего лишь смешной куплетист,

тот, что брызжет слюной, в ОДИНОЧЕСТВЕ бьется.

 

я для прочих - бездарность. никто не поймет,

что все строки слезами в тетрадь выливаю,

что ЛЮБОВЬ для меня - точно сладостный мед,

но ее я, увы, никогда не узнаю.

 

я пытаюсь заплакать, не слезы не льются,

меня к смеху, как-будто, весь мир принуждает.

я, поверьте, от счастья хочу захлебнуться -

так прекрасно соблазн меня вновь ИСКУШАЕТ.

 

солнце село, и тысячный день на исходе.

в небе алый закат, небо словно в крови.

я одна в этой грубой и ложной свободе

закричу, что мне хватит БЕЗДУШНОЙ любви.