Исповедь
лучше прочих владею искусством писать -
хуже прочих умею я лишь удивляться.
восторгаться поэтам совсем не подстать.
им бы пить и писать для кого-то романсы.
им бы жизнь ПЕРЕПИСЫВАТЬ снова и снова,
и смотреть, как соблазн обжигает нутро.
рассуждать, что вся жизнь ерунда и сурова,
ведь вокруг пустота, ведь вокруг НИКОГО.
и опять все сначала. и опять тот же лист
белоснежной улыбкой в глаза мне смеется.
я для прочих всего лишь смешной куплетист,
тот, что брызжет слюной, в ОДИНОЧЕСТВЕ бьется.
я для прочих - бездарность. никто не поймет,
что все строки слезами в тетрадь выливаю,
что ЛЮБОВЬ для меня - точно сладостный мед,
но ее я, увы, никогда не узнаю.
я пытаюсь заплакать, не слезы не льются,
меня к смеху, как-будто, весь мир принуждает.
я, поверьте, от счастья хочу захлебнуться -
так прекрасно соблазн меня вновь ИСКУШАЕТ.
солнце село, и тысячный день на исходе.
в небе алый закат, небо словно в крови.
я одна в этой грубой и ложной свободе
закричу, что мне хватит БЕЗДУШНОЙ любви.
