У одиночества, холодная постель.

У одиночества, холодная постель.

Нет запаха от пламенной любви.

Там прячется одна зима, метель.

И коротает время, ночи, дни.

 

Нет ласки, шёпота и нежных поцелуев.

Нет скрипа от движений в темноте.

Лишь тишина, зловеще во танцует.

Не видимым танцором в пустоте.

 

Не снятся сны, красивые как прежде.

Одни нелепости, коварства, да кошмар.

От холода, порою спишь в одежде.

Пытаясь сбить душевный свой пожар.

 

А мысли, словно пчёлами роятся.

Всё жалят не дают порой уснуть.

Ты на себя, мол должен обижаться.

Что в этом омуте придётся утонуть.

 

Подушка мокрая от слёз солёных.

По долгу сохнет, сколько не суши.

Стирает соль, всю память о влюблённых.

Жжёт раны, у надорванной души.

 

У простыни, не будет пятен страсти.

Их не кому там больше оставлять.

Лишь запах одиночества, у власти.

На простыне той будет управлять.

 

Не греет тело даже одеяло.

В которое за лазишь с головой.

А раньше, оно вроде бы мешало.

Когда обнявшись, спали мы с тобой.

 

Все запахи, любимой той постели.

Теперь только придётся вспоминать.

Они как птицы, с ветром улетели.

Оставили завет по ним страдать.

 

У одиночества, холодная постель.

Нет в ней тепла от любящих сердец.

Лишь слёзы, как весенняя капель.

Напишут каплями - любви конец.