Ночь. Бумага. И старые мысли.
Ночь. Бумага. И старые мысли.
Вечность старая. Глухонемая.
Я придумывал новые буквы,
Мне ведь старых уже не хватает.
И слова, все что были, иссякли,
А в одолженных смысла – ни грамма,
Лишь душе почему-то неймётся,
Всё играет. Не кончена гамма.
