А голоса...

А голоса умеют врать.

Без дрожи в теле, без грызущей сердце - совести.

Хотя, какая совесть в голосах?...

От страха и обиды волосы готова рвать.

 

А голоса умеют усмехаться.

И крепко обнимая, за спиною нож держать.

И чувствами, легко и весело смеясь, играть,

Но, голоса - лишь тень, увы, мне не с кем драться.

 

А голоса меня сжирают изнутри.

Питаясь кровью, упиваясь страхом,

Смотря на жалкие попытки взмаха,

Давно уж сломанных крылов,

А крылья - бывшая, сгоревшая любовь.

Я лишь сгоревший жалкий мотылек,

Который слышит голоса, и умирает.

И умирая, точно знает,

Что свет далек, что свет далек...