А голоса...
А голоса умеют врать.
Без дрожи в теле, без грызущей сердце - совести.
Хотя, какая совесть в голосах?...
От страха и обиды волосы готова рвать.
А голоса умеют усмехаться.
И крепко обнимая, за спиною нож держать.
И чувствами, легко и весело смеясь, играть,
Но, голоса - лишь тень, увы, мне не с кем драться.
А голоса меня сжирают изнутри.
Питаясь кровью, упиваясь страхом,
Смотря на жалкие попытки взмаха,
Давно уж сломанных крылов,
А крылья - бывшая, сгоревшая любовь.
Я лишь сгоревший жалкий мотылек,
Который слышит голоса, и умирает.
И умирая, точно знает,
Что свет далек, что свет далек...
