Август.

Уже туман вздыхает ранью,

Уже надломленная сень...

Листва готова к пестротканью

И ветру подпевать – ей лень.

 

И луч не тот, но как хорош!

Скользит по памяти монетой...

И ты, быть может, мне махнёшь –

Из этой прелести отпетой.

 

Всё обморочно и не дышит,

Не скрипнет от веселья клён.

Какой-то луч меня пронижет?

Каким, ты – будешь ослеплён?

 

(последние строки о новых отношениях, ни каких эпитафий,

Все живы здоровы)))