Август.
Уже туман вздыхает ранью,
Уже надломленная сень...
Листва готова к пестротканью
И ветру подпевать – ей лень.
И луч не тот, но как хорош!
Скользит по памяти монетой...
И ты, быть может, мне махнёшь –
Из этой прелести отпетой.
Всё обморочно и не дышит,
Не скрипнет от веселья клён.
Какой-то луч меня пронижет?
Каким, ты – будешь ослеплён?
(последние строки о новых отношениях, ни каких эпитафий,
Все живы здоровы)))
