ПОЭМА О ПОДВИГЕ
От пародии к поэме
Предыстория
Всё началось с маленькой пародии на стихи одного приятеля моей подруги. Стихи его, по моему скромному мнению, были так себе и изобиловали литературными ляпами. В итоге было сделано три пародии на три его стихо-творения и получилась "поэма о пофиге... простите, о подвиге.
ПОЭМА О ПОДВИГЕ
Если вы думаете то, что думаете, то можете идти туда, куда сами знаете.
1. Мой первый бой &nb sp;
Кто говорит, что на войне не страшно,
Тот ничего не знает о войне!
А.А.А.
Мой первый бой,
Он был ещё вчера.
Мой враг и я, не верившие смерти.
Как тренировка посреди двора:
Размах, удар…
Но мы уже не дети,
Клинки остры, как грани бытия,
Секущие на жизни и бессмертье.
Убив врага, всегда убьешь себя…
Как будто друг за друга мы в ответе.
Он первым эту грань переступил
Но оба мы вступили в смерть… И оба
Остались жить.
Так память глубока,
Как мутная вода в реке глубокой.
И первый бой
Запомнится на век,
Как первое убийство,
Брызги крови
За росчерком клинка.
Секунды доли,
Отчаянье во вздох перевести.
И новый враг.
И вновь всё повторится.
На лезвии клинка и бытия
Я убиваю. Вновь…
Его? Себя?
Мне бой запомнился,
Как первое убийство.
2. Калека
Не страшен первый бой
И смерть, и боль,
И раны те, что заживут не скоро…
Но быть калекой…
Нет, мой враг! Уволь!
Я не снесу такого приговора!
Уж лучше сразу насмерть…
Но, увы!
Удар пришелся мимо…
Не по сердцу.
Отчаянье отравленным клинком:
От жизни участи свей увы не деться
За горизонт, за грани бытия,
Но жизнь ушла за малою частицей.
Свисает кисть перчаткой мёртвой плоти,
А в рукаве железном – кровь,
и кость, торчит наружу
словно гвоздь в доске.
И боли нет… А значит, нет и жизни.
Теперь калека…
Лучше умереть.
Решиться.
Навсегда оставить мир.
Всё, что угодно,
Только не калека!
Но эхо боя всё стоит в ушах,
И меч в другую руку переложен.
Так и умру:
С оружием в руке,
Не замечая,
Что кусочек кожи
Порвался,
Жизнь с собою унося.
Что? Хлещет кровь
Или почти застыла?
Не помню жизни,
Боли и себя…
Удар прошел
Не по сердцу, но мимо…
3. И помереть спокойно не дадут
И помереть спокойно не дадут!
Мастак-шаман
Мне обработал рану
И к жизни возвратил.
Не лёгок труд,
Но взялся, будто знал –
Я возражать не стану.
Теперь живу,
Не помня ничего,
Вся жизнь ушла за малою частицей…
Шаман тот был, конечно же, врагом.
Ну кто ещё так мог бы поглумиться?
Калека-воин, разве это жизнь?
И прошагал я, всё ж таки, не мало,
Но мили эти в памяти слились.
Я помню, кем я был.
Но, что со мною стало,
По-прежнему загадка для меня.
То знал шаман,
Но он давно уж умер,
Как будто, исцелив меня от ран,
Он духам смерти
Жизнь свою подсунул…
Мне всё едино!
Можешь говорить,
Что я ему
Быть должен благодарен,
Но он свою преследовал корысть.
Какую? Ну, да я откуда знаю.
Шаман и боги
Любят пошутить
Над смертными,
свои затеяв игры.
А у меня отрубленная кисть
Всё ноет,
Если будет день дождливым!
Что ж, к лучшему.
Я встану в караул,
Мне всё равно
Ночами плохо спиться,
И буду вслух просить,
Чтоб ветер тучи сдул,
И чтоб нашел меня
Клинок убийцы…
Но помереть спокойно не дадут.
Шаман с порога смертного прогонит.
Опять сказав, что я не нужен тут,
А скорой смерти – просто недостоин…
(Но помереть спокойно не дадут.
Шаман с порога смертного прогонит.
Опять сказав, что я – дурак и плут,
И никакой я, все-таки не воин…)
