хрусталь

эти волокна
ломают катарсис
ядом уныния,
ограничивая пределами
за которыми тишина.
и каждое
новое
утро
белое,
словно выеденное,
пустотою.
это не первозданная
чистота
это тупик.
деструкция,
вжившаяся в майские вечера.

нутро обнажает раны
перед восходом
зовущим
изнутри
к твоему пульсу,
небесными нитями
связывая запястья,
и я
словно
извержение грома
сметаю
вдребезги
хрусталь нашего
взаимодействия,
и звуки
эти
достигая предела
возвращаются
живою грозою,
молнией в самое сердце
сонастраивая
волны движения
по граням
узора
матрицы,
смывая
из твоего излучения
отравляющий
шепот
сомнения.

на изнанке
голоса
я слышу лишь
электричество,
оно
отрезвляет пульс
в запястьи руки
чувством
всеединой
любви
и словно шторм
въедается
в раны
чистым звучанием.
и по ту сторону сияния
ты улыбаешься
пребывая
в потоке современности
как в единственно возможном
поле
для своей победы.