О поэзии
Не понимаю нынешней моды.
В мире музыки сломан гриф.
Ведь это идти против природы:
Делать стихи без рифм.
Пишите дамам, собирая без лени
Стихи свои под копирку, без разницы
Чтобы как завещал Есенин:
Прижав к дереву, в задницу, в задницу, в задницу.
Помнишь, тем творческим вечером
Под видом жертвы на сборник,
Вы собирали на пиво,
Что-то мямля про любви треугольник.
Такой поэзии я не поклонник.
Да модно, да смело и, может быть, внятно.
Но, видимо, я душевный покойник,
Ведь мне сложно и нихуя не понятно.
Покрывало из лицемерных хлопков.
Если честно, за искусство обидно,
Когда за массой плаксивых стихов,
Стоит обыкновенное чижовское быдло.
Так кто же назвал тебя поэтом?
Честное слово, в душе не ебу.
Но если мерить поэтов по этому.
Наша поэзия будет в гробу.
